Only Lead Can Stop Them

Погружение начинается с хриплого вдоха — воздух пахнет порохом и чем-то гниющим под камнями. Ты не просто бежишь по траншеям, ты продираешься сквозь липкий ужас, где пули свистят как разъяренные осы, а тени за спиной шевелятся не от ветра.

Испания, но не та, что в учебниках. Здесь земля трещит по швам, выпуская наружу то, что должно было остаться забытым. Фашисты? Да, но их винтовки стреляют чем-то темнее свинца. Твои пальцы скользят по прикладу, вспоминая вес каждого выстрела — дробовик отшвыривает плечо назад, а автоматные очереди прожигают воздух, оставляя на языке привкус раскаленного металла.

Три эпизода. Три спазма адреналина. Замки с проваливающимися полами, катакомбы, где фонарь выхватывает из тьмы слишком много зубов, леса, где стволы деревьев кривятся, будто пытаются увернуться от взрывов. Ты научишься различать скрежет когтей по камню и шепот за спиной — промедлишь на секунду, и очередной культяпый демон в форме напомнит тебе о хрупкости ребер.

Оружие — твоя единственная молитва. Винтовка с оптикой для тех, кто любит выцеливать глаза у монстров с трехсот метров. Дробовик для близких встреч, когда кишки врага теплым дождем оседают на кожу. А еще... ну ты знаешь ту штуку, что взрывается? Она здесь тоже есть.

Классика 90-х — но не ностальгическая открытка, а пинок под дых. Здесь нет автоперезарядки или подсказок — только ты, полный карманов патронов и глупая уверенность, что свинец остановит даже то, у чего нет сердца. Или оно бьется где-то под твоими ногами...