King Arthur

Сталь скрипит под весом короны, а в воздухе пахнет дождем и кровью. Ты помнишь этот момент — когда клинок впервые дрогнул в руке не от удара, а от сомнений. Здесь нет парадных портретов, только грязь на латах и хриплое дыхание после десятого боя подряд.

Выбираешь ли ты плавные удары Ланселота, где каждый взмах — как капля, падающая в озеро? Или предпочтешь грубую силу Борса, чей топор гудит в воздухе, словно разъяренный шершень? А может, кинжалы Тристана — быстрые, как змеиный язык...

Кооператив? Да. Но попробуй объяснить это другу, когда римский щит врезается тебе в ребра, а он увлеченно рубит каких-то призрачных волков на другом конце поля. Искусственный интеллект хотя бы не смеется над твоими ошибками.

Сюжет будто пропущен через старую рану — знакомый, но с новыми шрамами. Вот Стена Адриана: холодный камень под пальцами, крики солдат, сливающиеся в один протяжный вой. Вот Леди Озера: ее пальцы пахнут тиной и чем-то древним, что щекочет ноздри. А потом... потом будет выбор. Тот самый, после которого во рту остается привкус пепла независимо от решения.

Мифы здесь не иллюстрации в книге — они царапают кожу когтями грифона, обжигают дыханием дракона. И да, эти твари действительно пускают слюни. Липкие, с примесью крови.

Ты точно готов носить эту корону? Она тяжелее, чем кажется.