Flattened

Ты бежишь. Бетон трещит под ногами, но не под твоими — где-то выше, в разреженном воздухе на уровне облаков, чья-то пятка вдавливает асфальт, как пластилин. В ушах свистит: то ли ветер, то ли смех из динамиков размером с футбольное поле.

Они называют это развлечением. Ты называешь это адом.

Биолоки — не боги, хотя ведут себя именно так. Их кожа пахнет озоном и чем-то металлическим, когда они наклоняются, чтобы раздавить автобусную остановку. Ты видел, как одна из них разминает пальцы перед тем, как снять крышу с небоскреба — медленно, будто открывает консервную банку.

Здесь не нужно охотиться или строить укрытия. Просто беги. Прячься в трещинах между плитами, пока их ступни оставляют на земле влажные отпечатки. Вытаскивай кричащих людей из-под обломков — их пальцы цепляются за твою куртку липко, как испуг.

Три карты: город, где стекло сыплется дождем; пригород с лужами бензина, вспыхивающими от падающих спичек-мачт; пляж, где песок превращается в стекло под каблуками купальниц-гиганш. Выбираешь монстра — девочка с кошачьими ушами давит машины приседаниями, мужчина в очках методично стирает кварталы ладонью...

А потом меняешь сторону. Чувствуешь, как твои новые мышцы рвут горизонт? Как крошечные фигурки цепенеют под тенью твоей ступни? Они пищат — почти музыкально — когда ты приподнимаешь ногу, давая им ложную надежду...

Оптимизация хромает. Иногда кадры застревают в горле, как кость. Но разве это важно, когда твой персонаж вот-вот станет пятном на подошве существа, которое обсуждает твою смерть с инопланетной аудиторией — томно и с придыханием?