Forbidden Ingress

Кожа на пальцах липнет от пота, пока ты перезаряжаешь ракетницу — где-то за спиной трещит деревянная баррикада, и сквозь дым уже видны очертания *этого*... Оно ползет, разрывая асфальт когтями размером с твой торс. Конец двадцатого века, а человечество вдруг вспомнило, что все сказки про чудовищ — вовсе не сказки. Ученые сунулись не туда, и теперь двери между мирами скрипят на ржавых петлях по всему земному шару.

Ты не герой. Ты просто один из тех, кто еще держит в руках оружие вместо белого флага.

Выбор — это или бензопила (мясо хлюпает под зубцами, но пахнет не кровью, а кислотой), или бластер с перегревающимся стволом (ожоги на ладонях потом будут ныть неделю). А может, просто кирпич и ведро бензина — импровизация здесь ценится выше военных учебников.

Пять локаций, и каждая оставляет под ногтями разный сор: пепел сгоревшего мегаполиса, липкую слизь болот, осколки арктического льда. Волна за волной — сначала шепот множества лап по бетону, потом рёв. Всегда рёв.

Башни? Да строй хоть из школьных парт и холодильников — главное, чтобы выдержали до утра. А утром проверишь кошелек: монстры оставляют после себя не только трупы, но и странные кристаллы... местная валюта. Новые турели или апгрейд для дробовика? Решаешь ты. Пока решаешь — где-то хрустнет очередная стена.

Смешно: они называют это "игровым балансом". Когда в горле пересохло от адреналина, а затылок чешется от ощущения, что *кто-то* уже за спиной...