Ex Vitro

Ржавые стены впитывают свет фонаря, как губка — ты пробираешься сквозь лабиринт труб и треснувшего бетона, где когда-то резали плоть и металл. Под ногами хрустит что-то органическое... или это просто осколки стекла?

Здесь все дышит. Не метафорически — стены пульсируют слизью, вентиляция шепчет обрывки команд, а тени дергаются в такт мертвым сигналам тревоги. Ты находишь пистолет. Ствол холодный, будто его только что вырвали из чьих-то рук.

Каждая зона — отдельный кошмар. Лаборатории с разбитыми колбами, где по потолку ползают существа с глазами на кончиках пальцев. Ангары, заросшие плотью машин. Ты наступаешь на листок бумаги — чернила расплылись от влаги, но фраза «они не хотели умирать» проступает четко, как шрам.

Оружие ломается. Патроны тают в стволе. Но ты учишься: прыжок через кислотную лужу с разгона, удар ножом в сустав механического пса (он скулит почти по-человечески). Записки шепчут о Земле — перегретой, задыхающейся — но разве это важно сейчас, когда из темноты вытягиваются щупальца с зубами?

Телепорты жужжат, как расстроенные насекомые. Ты возвращаешься к старой двери — теперь можешь пройти дальше. Но что хуже: встретить очередного мутанта или понять, что одна из записок подписана твоим именем?