The Headliners

Ты и еще трое — последние, кто держит камеры наготове, а не оружие. Город выдохся, но не сдался: бетон хрустит под ногами, как кости, а где-то за спиной что-то шевелится в темноте между вывесками. Не беги. Сначала сфотографируй.

Каждый щелчок затвора — глоток воздуха перед погружением. Ты ловишь тень на лестнице метро (или это просто трещина в стекле?), обводишь объективом развороченный киоск (там что-то блеснуло?), чувствуешь, как пальцы слипаются от пота. Твои три пресс-карточки жгут карман. Одна уже истрёпана по краям — в прошлый раз ты слишком долго выбирал ракурс, пока Лекс орал в трубку: *"Снимай или мы все трупы!"*

Газеты платят за кровь, но не за твою. Кадры с размытыми силуэтами в дыму? Мусор. Четкий снимок когтей, впивающихся в плечо напарника? Шедевр. После каждой вылазки редактор листает твои фото со вздохом — его палец стучит по столу, будто отсчитывает секунды до вашего конца.

Здесь нет checkpoints. Только свет фар сквозь пелену дождя, хрип в наушниках и выбор: рискнуть ради кадра или уползти живым. Кстати, этот шорох за дверью... Он был там минуту назад?