28 Waves Later

Холодный воздух впивается в легкие, а пальцы немеют на спусковом крючке. Ты не бежишь — ты скачешь от сугроба к сугробу, потому что остановиться значит позволить им дотянуться до тебя. Их пальцы уже крючат снег, оставляя гнилые борозды...

Девять стволов в арсенале, но ни один не даст покоя. Патроны? Только если вырвешь их из мертвых рук. Иногда они хрустят под ботинком — пачка патронов, ржавый револьвер, бинт с едва уловимым запахом йода.

Волны накатывают как лихорадка: сначала озноб — три-четыре ходячих, потом жар — десятки, сотни. А между ними... ты слышишь это? Хруст костей под кожей особенного. Он не просто идет — он ломает твою оборону, как лед под ногами.

Тут нет места тактике. Только ритм: выстрел-рывок-выстрел. Промажешь — и их дыхание уже обжигает шею. Забудешь проверить тени — и вот он, детский смех (почему он смеется?), а потом клыки впиваются в плечо...

Снег жадно впитывает кровь — твою или их, не важно. Главное — не смотреть в глаза тем, кто еще вчера был людьми. Или ты уже начал забывать, как выглядит человеческое лицо без синих прожилок?

Каждая волна оставляет после себя тишину. На пять секунд. Потом скрип снега под новой толпой, новый адреналин, новый выбор: стоять и стрелять или бежать, чувствуя, как пульс бьется в висках...

Ты ведь знаешь, чем это закончится? Нет? Тогда держи палец на курке и слушай ветер. Он принесет запах гнили и звук хрустящих костей. Скоро...