Rose and Locket

Пыль Подземного Запада въедается в кожу, как старая вина в потрескавшийся дубовый бочонок. Ты — Роуз. Не та, что срывает лепестки, а та, что срывает головы. Вернее, срывала. Теперь у тебя только револьвер да медальон, холодный на груди, будто кусочек льда, который никак не растает.

Беги. Прыгай. Стреляй. Повторяй, пока пальцы не онемеют от отдачи, а в висках не застучит ритм погони. Здесь каждый выстрел — это слово в разговоре со смертью, и она отвечает свинцовым шепотом.

Ты помнишь запах пороха? Горький, как невыплаканные слезы. А еще — шорох песка под сапогами, когда пробираешься сквозь руины царств, где даже тени лгут. Эти места словно вырваны из чьих-то кошмаров: вот салун с призрачными завсегдатаями, вот каньон, где ветер воет так, будто тоскует по живым...

Стреляешь — и пуля дробит тишину, как стекло. Но тишина здесь ненастоящая. Она густая, липкая, обволакивает уши ватой. А потом — крик. Чей? Может быть, того бандита с лицом, похожим на смятый пергамент. Или твой собственный?

Механика боя — это танец на лезвии ножа: один неверный шаг, и кровь забрызгает пиксельные кактусы. Но разве у тебя есть выбор? Где-то там, за перекошенными дверями миров, ее голос зовет сквозь металл медальона...

А эти бароны — они ведь не просто враги. Они — зеркала. В каждом увидишь то, что оставила позади: жадность, ярость, страх. Сможешь разбить их — или станешь такой же?

Игра не спрашивает, готов ли ты. Она берет за руку и толкает в пропасть. Остальное — твоя забота.