Metathrone

Неоновая паутина города обжигает сетчатку, но ты не моргнешь — привык. Пальцы сами находят клавиши, даже когда взгляд ловит отражение в мониторе: там, за стеклом, твое лицо растворяется в пикселях. Итен Лэнгли — просто имя на фальшивом паспорте, пока очередной взлом не проваливается с хрустом ломающегося кода.

Ты бежишь. Сердце бьется в такт сиренам, а воздух пахнет озоном и страхом. Кто-то переписал правила игры, и теперь твоя спина чувствует прицел даже сквозь бетонные стены.

Метатрон. Это слово горит в черепе, как мигрень. Ты копал глубже — и наткнулся на собственное досье с вопросительными знаками вместо даты рождения.

Здесь каждый выбор оставляет шрамы. Ворваться с оружием? Пульс в висках кричит «да», но тени шепчут другое… Они знают, как звучит твое дыхание, когда ты замираешь за углом.

Тебе обещали будущее из голограмм и свободы. Вместо этого — лабиринт из зеркал, где каждый отраженный вопрос размножается на два. А что если правда не в данных, а в том, как дрожат пальцы перед выстрелом?