The Killing Cloud

Город задыхается. Не тот легкий туман, что цепляется за кожу прохладными пальцами, а густая, маслянистая мгла — она въедается в легкие, оставляет на языке привкус гари и чего-то... металлического. Ты чувствуешь это даже сквозь шлем.

Твой ховербайк — не машина, а продолжение тела. Вибрация рукояток отдает в ключицы, когда ты резко бьешь по обратной тяге, уворачиваясь от радара. Внутренняя камера показывает только статику, но если переключиться на внешний вид... там, внизу, силуэты небоскребов тонут в ядовитом мареве, как кости в кислоте.

Десять миссий. Десять раз тебе придется нырять в эту тушу смога, вырезать из нее правду скальпелем допросов и пуль. Черные ангелы не оставляют следов — только обгоревшие документы да тихий шепот свидетелей, который гаснет раньше, чем ты успеваешь его услышать.

Сан-Франциско больше не город мостов. Это лабиринт из страха и стали, где каждый выхлоп твоего двигателя — вопрос: успеешь ли ты найти источник заразы до того, как он найдет тебя?

Воздушная подушка XB500 гудит под тобой, нервно. Она знает — ты последний, кто еще дышит вопреки...