Restricted Area

Ты просыпаешься в дыму, с привкусом крови на губах. Вертолёт разорвало, как консервную банку — вокруг только обломки да тишина, прерываемая хрипом в груди. Где-то там, за холмами, должен быть лагерь с припасами… если его уже не растащили.

Каждый шаг отдаётся звоном в висках. Пустырь тянет кожу холодом, ветер шепчет что-то ржавыми листьями. Но это не ветер — за сараем шаркают ноги. Много ног.

Голод скручивает желудок в узел, а во рту пересохло, будто ты глотал пыль. В рюкзаке только ржавый нож да три патрона. Найдешь консервы — придётся выбирать: оставить их или патроны. Карманы трещат от каждой пробежки, будто смеются над твоей жадностью.

Ночь накрывает город синим фильтром, и тогда они выходят — целыми стаями, с мокрыми от слюней челюстями. Фонарь выдаст тебя с первого щелчка, но без него споткнёшься о труп… или о то, что от него осталось.

Атомная бомба. Смешно, да? Весь этот ад — и ты ищешь кнопку, чтобы стереть его ещё быстрее. Но сначала надо найти детали, чертежи, код активации… если их не съели крысы. Или что-то похуже.

Иногда попадаются записки: каракули на обрывках бумаги, пятна от слёз или чего-то красного. Кто-то просил о помощи. Кто-то считал дни до превращения… Ты перестанешь их читать после третьей.

Оружие ломается — ствол перегревается, приклад трескается от ударов. Каждый выстрел звучит как прощание. А потом остаётся только бежать, чувствуя, как сердце бьётся в горле… и надеяться, что в следующем доме будет хоть одна живая дверь.