Leaden Sky

Грязь под ногтями, порох на губах — вот твои новые специи. Два силуэта в дыму, слипшиеся в одном порыве: один давит курок, другой вспарывает живот. Они не герои. Они просто последние, кто еще может держать оружие.

Ты думаешь, это просто бежать и стрелять? Попробуй проползти через трубу, где стены облиты чем-то липким, а воздух пахнет гниющими ранами. В кармане — три патрона, за спиной — хрип чего-то большого...

Каждый выстрел оставляет след. Не на стене — на теле. Отрываешь руку — враг ползет. Сносишь голову — она катится, глаза еще шевелятся. А потом этот звук: хруст костей под кувалдой, будто давишь перезрелый фрукт.

Оружие? Да, его много. Но ствол греется, приклад впивается в плечо, а из дробовика вылетают не пули — куски свинца, рвущие плоть лоскутами. И где-то между этим — моменты тишины: перезарядка, крик раненого, скрип ремней на броне...

А потом волна. Они идут. Все. Сначала шаги — десятки, сотни. Потом гул. Ты копаешься в сумке: граната или аптечка? Выбираешь — и сразу жалеешь.

И знаешь самое смешное? Иногда промахиваешься. Пуля задевает ногу — и вот он уже ползет к тебе, таща за собой кровавый след...