Game Of Mafia

Нью-Йорк 1920-х пахнет жжёным кофе, сигаретным дымом и чем-то металлическим — может, кровью, может, старыми водопроводными трубами. Ты — Фрэнк. Разносишь письма, чувствуешь, как конверты шуршат о потёртый пиджак, а потом... старый друг хлопает тебя по плечу. Его пальцы липкие от виски. «Давай откроем бар», — шепчет он, и в этом шёпоте скрипит обещание денег, власти, адреналина.

Ты веришь.

Первая ночь: стойка барная ещё пахнет лаком, клиенты толпятся у входа. Но кто-то разбивает бутылку об тротуар — стекло брызгает, как крик. Конкуренты не любят новичков. Их взгляды — лезвия за пазухой. Придётся научиться держать пистолет так же уверенно, как шейкер.

Бизнес? Да. Но ещё и тёмные переулки, где фонари мигают, как подбитые глаза. Ты крадёшься по крышам, слышишь, как под ногами хрустит черепица. Внизу — склад конкурента. Твои парни дышат тяжело, их пальцы дрожат не от страха, от голода... не за деньгами даже — за властью.

А потом — обратно в бар. Льёшь виски себе и незнакомцу у стойки; он рассказывает про дочь, ты киваешь, но в голове уже считаешь патроны. Музыка пианино смешивается с гулом поездов где-то вдали... или это стук собственного сердца?

Оружие здесь — как столовые приборы: дробовик для «серьёзных» переговоров, нож — для тихих. Город гнёт тебя, но ты учишься гнуть его в ответ. Или это он тебя? Запах пороха въедается в кожу глубже духов.

Иногда кажется: вот она — свобода. Выбирай локацию, выполняй побочные задания, просто смотри, как дождь стирает следы на мостовой... но потом вспоминаешь: свобода здесь пахнет бензином и чужим страхом.