Chains of Freedom

Ты ведешь их сквозь ржавый ад Восточной Европы — не героев, а живые инструменты. Их дыхание сбивается в такт шагам по размокшему асфальту, пальцы нащупывают последние патроны в разлохмаченных разгрузках. Пошаговая тактика? Скорее шахматы с мясом: каждый ход оставляет после себя липкий след — то ли грязи, то ли крови.

Локации шепчут обрывками прошлого: вонь перегоревшего бензина из развороченного БТРа, скрип вывески на забытой аптеке, где когда-то продавали аспирин, а теперь прячут биокристаллы. Эти мерзкие штуки холодят ладонь, будто кусочки льда из другого времени. Вкладываешь их в бойцов — и плоть отвечает мурашками, мышцы запоминают движения, которых не было вчера.

Оружие здесь — продолжение тела. Огнемет рычит, как зверь на цепи, миномет глухо кашляет в темноте. А топор... топор честнее всего. Он не прячет последствия.

Заговор плетется где-то между обугленными документами и пустыми гильзами. Ученый-ренегат оставляет следы, будто раненый зверь: флаконы с мутной жидкостью, записи с дрожащими буквами. Кто-то из твоих уже пил это? Чей взгляд стал слишком стеклянным?

Ресурсы тают быстрее доверия. Найдешь аптечку — и тут же услышишь стоны за углом. Решишь сэкономить патроны — следующий ход придется затыкать рану обрывком шинели.

Здесь нет чистых решений. Только цепь выборов, звено за звеном...