Moonscars

Глина трещит под пальцами, когда он сжимает кулак. Тысячи ударов, тысячи смертей — все для чужой цели. Но теперь в его груди что-то шевелится, как червь в разлагающемся яблоке... Вопрос.

Ты идешь сквозь коридоры, пропитанные запахом ржавой крови и ладана. Каждый шаг отдается эхом в пустых глазницах статуй. Они тоже когда-то думали, что служат вечности?

Бой здесь — это не схватка, а танец на лезвии. Один неверный вздох — и клинок противника пронзит горло, теплая струйка побежит по доспехам. Ты научишься чувствовать ритм их дыхания, слышать скрип сухожилий перед ударом... или умрешь. Снова.

Оружие находят только те, кто ковыряется в гниющей плоти мертвецов или заглядывает туда, куда свет факела не достает. Каждый клинок помнит руки прежних хозяев — их страх, ярость, последний крик. Возьмешь?

Прогресс — это не цифры на экране. Это когда после сотого падения ты вдруг ловишь момент между ударом сердца и взмахом меча... и понимаешь: теперь они боятся тебя.