2084

Город дышит. Выдыхает гарь перегретых контуров, втягивает потоки кислотного дождя сквозь решетки вентиляции. Ты бежишь по крышам, и каждый шаг отдается металлическим звоном под ботинками — будто сам мегаполис стонет под твоим весом.

Вот он, 2084-й: здесь пули свистят на три такта быстрее твоего сердцебиения. Враги не просто стреляют — они *чувствуют*. Их нейроимпланты шепчут тебе в темноте, но ты научился отвечать...

Кто сказал, что взлом сознания — это тихая работа? Иногда это вопль в ушах, когда чужой мозг ломается у тебя в пальцах. Один щелчок — и теперь его руки держат ствол против собственного виска. На секунду. Этого хватит, чтобы исчезнуть в слепой зоне камер наблюдения.

Ты помнишь запах горящей изоляции? Корпоративные дроны горят красиво — пластик пузырится, как кожа. А еще их можно заставить падать. Просто представь: сигнал, вспышка боли за глазами... и вот уже три тонны металла давят вражеский отряд в узком переулке.

Здесь нельзя доверять даже стенам. Они слушают. Но ты научился говорить на их языке: глушилка в кармане греется, будто живая. Вытаскиваешь — и весь квартал погружается в благословенную тишину. На десять секунд. Дальше — только ноги и чутье.

Сюжет? Да кому он нужен, когда каждый перекресток предлагает свой финал. Можно нырнуть в историю о мятеже... или просто устроить бойню под треск поврежденных неоновых вывесок. В конце концов, разве не для этого здесь все? Чтобы чувствовать, как время растягивается между выстрелами... а потом обрывается.