White Lavender

Ты просыпаешься в траве, и она пахнет пылью и смолой. Твои лапки цепляются за стебли, а где-то внизу, под листьями, шелестит что-то большое... Или маленькое? Здесь все не так. Ветка в твоих жвалах тяжелее тела, а карандаш — почти копье.

Выбираешь: размахивать рогаткой, чувствуя, как резина жжет пальцы, или толкаться вперед с жезлом, от которого пахнет старыми книгами. Каждый удар отзывается в хитине — будто кто-то стучит по твоим ребрам изнутри.

А потом находятся заклинания. Не слова, а что-то липкое и теплое, что вытекает из тебя, как мед. Одно обволакивает кожу шелухой света, другое взрывается между глаз противника... Улитка? Жук? Неважно. Они рассыпаются золотой пыльцой, которая оседает на лапках и щекочет жабры.

Ты собираешь ее — горстями, пригоршнями — и вдруг понимаешь: теперь прыгаешь выше. Теперь удача прилипает к тебе, как влажный песок. А в карманах (да, у тебя есть карманы) уже болтается десяток вещей: пуговица-щит, наперсток с ядом...

Кто-то шепчет тебе советы из-под гриба. Кто-то мурлычет историю о королеве-пауке. Ты не слушаешь. Ты нюхаешь воздух — там сладкий дым костра и железо крови.

А еще есть шляпы. Странные, дурацкие шляпы. Найдешь одну в паучьем гнезде, другую выменяешь у муравья за слезу светляка... И вот ты уже не просто жук. Ты — жук в треуголке. Разве это не повод гордиться?