The Last Tater

Кожа хрустит под пальцами — обугленная корочка, а внутри всё ещё сырое. Так и бежишь по руинам, чувствуя, как горячий пепел прилипает к бокам. Они повсюду: щелкают мандибулами, шипят кислотой, оставляют на камнях следы, пахнущие гнилым яичным желтком. Ты не герой. Ты просто кусок жареного крахмала с револьвером...

Прокачка? Да, но не та, где цифры растут. Здесь ствол греется в ладонях, а каждый апгрейд — это шрам на кожуре. Прицел дрожит, когда за спиной раздаётся тот самый звук — будто кто-то рвёт мокрую ткань. Поворачиваешься... и понимаешь, что патронов в обойме ровно на три секунды паники.

Боссы — это не просто здоровяки с полоской HP. Один похож на сплавленную микроволновку, и его рёбра скрипят, как несмазанные шестерёнки. Другой оставляет после себя лужицы расплавленного масла, в которых булькают твои неудачные попытки увернуться.

А ещё здесь есть моменты тишины. Когда закат липнет к горизонту, а ты забиваешься в трещину скалы и слушаешь, как твой собственный крахмал медленно кристаллизуется от адреналина...