Wrought Flesh

Кожа, перепачканная пороховой копотью и чужой лимфой. Планета Колокол дышит влажным паром из разломов, где терраформирующие машины давно сломались... а местные научились дышать ядом. Ты — не просто наемница. Ты — ходячий миф в броне из кевлара и суеверий, та самая, что шепчутся в портах между глотками синтетического виски.

Десять видов тварей, которые не просто хотят тебя убить. Они *чувствуют* твою плоть сквозь стены, выгибают хитиновые спины перед прыжком, оставляют слизь на металле — липкие следы, пахнущие гниющим мясом. Восемь стволов в твоих руках: дробовик, рвущий плоть веером свинца, винтовка с прицелом, запотевающим от твоего дыхания... А еще эти три «короля» грязи — боссы, что заставят ползать по аренам, как крысу в лаборатории.

Храмы. Руины. Подземные резервуары, где воздух густеет до состояния железа в легких. Ты идешь за целью, но Колокол подкидывает десятки «делишек»: то бандиты с глазами, мутными от наркотиков-самоделок (их пальцы дрожат на курках), то древние механизмы, скрипящие, будто кости старика...

А потом — тишина. Только капли чужой крови стекают с клинка. Доказательство? Да хоть отрезанный палец с нужным тату. Главное — унести ноги до того, как храм рухнет тебе на голову... или пока тебя не выследило *что-то* из тех пещер, куда даже культисты не суются.

— Готов ли ты проверить, сколько пуль помещается в миф?