Dawn of the Ashen Queen

Пыль Эшавона въедается в кожу — не песок, а пепел. Континент, который не залечил раны, а только прикрыл их коркой запекшейся крови. Ты идешь по улицам пограничного города, где воздух пахнет гарью и перебродившим зерном, а за каждым углом слышен шепот: *они* уже близко.

Великий маршал отправил тебя миротворцем, но мир здесь — гнилая доска над пропастью. Один неверный шаг — и треск разорванного перемирия оглушит даже мертвых. Северные дароки шевелятся в тумане, их бронзовые амулеты звенят как кандалы. Южные легионеры точат клинки, притворяясь, что не видят теней в руинах. А ты? Ты просто хотел доставить письмо...

Потом — взрыв. Город вспыхивает, как сухой трут. Ты остаешься с тремя безумцами: перебежчиком с глазами мокрого камня, девушкой, которая смеется сквозь кровь на зубах, и чем-то... что когда-то было человеком. Вместе вы ковыляете через поля костей, где земля дышит горячим паром.

Ты узнаешь правду по обрывкам: рваные страницы дневников, крики сквозь стену ветра, запах серы из-под древних плит. Проклятие не закончилось — оно дремало. И теперь просыпается голодным.

Кто-то скажет: собери армию, восстанови империю. Но как склеить разбитый кувшин, если осколки впиваются в ладони?