Dwarfenstein

Космос гудит за спиной, как перегруженный реактор, а под ногами — металл платформы, пропитанный гарью и машинным маслом. Ты не просто стреляешь. Ты выживаешь. Каждый выстрел отдается в висках глухим эхом, каждый кристалл, сорванный с каменной плоти, обжигает ладонь холодным сиянием...

Три мира. Три вкуса смерти. Ледяные шахты, где дыхание превращается в иглы, пустынные термитники из ржавого железа — там песок скрипит на зубах. И лабиринты древних руин, где стены шепчут проклятия на забытом языке. Выбирай: пробиваться сквозь миссии, чувствуя, как время сжимает горло, или стоять до последнего в режиме выживания, пока пальцы не онемеют от непрерывной стрельбы.

База — твое сердце. Каждая атака оставляет на ней шрамы: трещины на генераторах, дымящиеся баррикады. Сорок видов врагов. Орки, воняющие гнилым мясом, демоны с кожей, как раскаленный уголь... А эти кочевники — их клинки свистят так тихо, что услышишь только когда лезвие уже вошло в плоть.

Три класса. Стрелок? Ты ощущаешь каждый патрон, будто он часть твоего скелета. Инженер? Его турели жужжат, как разъяренные осы. Электрик... О да. Когда его молнии рвут воздух, даже волосы на руках встают дыбом. Тридцать навыков — не просто цифры. Это твои мышцы, твои рефлексы. Пассивные умения тихо пульсируют где-то в подсознании, активные вырываются наружу с криком и вспышкой боли...

Оружие меняешь на ходу. Пистолеты для близкого боя — их отдача бьет по запястьям. Дробовики? Они выбрасывают тебя назад, будто пинок великана. А вот эти странные гаджеты инопланетян... Они не стреляют. Они пожирают врагов с тихим чавканьем.

И главное: ты не герой. Ты потомок тех, кто строил миры. И теперь эти миры хотят тебя убить...