Attack of the Mutant Penguins

Ты чувствуешь, как ледяной ветер бьёт в лицо, а под ногами хрустит снег — но это не Арктика. Это война. Они идут. Маленькие, злые, с глазами, горящими ядовито-зелёным… Мутанты. Каждый их шаг отдаётся в висках глухим стуком, будто кто-то колотит по старым трубам. Ты знаешь: если они доберутся до шкалы Думса, от мира останется только пепел и запах гари.

Выбираешь героя — меч самурая или бумеранг, разряжающий воздух статикой? Неважно. Потому что даже клинок не перерубит эту орду одним взмахом. Придётся хитрить: раскидывать липкие ловушки, пахнущие резиной и рыбьим жиром, минировать проходы динамитом, который шипит, как разъярённая кошка. А ещё эти гремлины — вечно бормочущие под нос, с пальцами, проворными как у карманника. Они откроют сундук, и оттуда вывалится то ли пушка, то ли ещё десяток таких же зубастых помощников…

Пингвины не играют по правилам. Они ползут изо всех щелей: пухлые, переваливающиеся, но с такой скоростью, что кровь стынет в жилах. Их перья оставляют на снегу маслянистые пятна — словно кто-то разлил кислоту. Ты строишь баррикады из металла и отчаяния, машины скрипят и плюются искрами… А они всё лезут.

Слышишь? Это не просто гул толпы — это их смех. Хриплый, как скрежет льдин. Думаешь, сможешь перехитрить хаос?