Mushroom 11

Ты не бежишь — ты растворяешься. Каждый шаг здесь требует жертвы: отсеки кусок себя, и оставшаяся масса тут же начнет ползти в противоположную сторону, как желе, выдавленное из тюбика. Холодная слизь под пальцами, хлюпающий звук отрываемых клеток… а через секунду они уже отрастают снова, но форма уже другая — будто тело само учится у твоей же жестокости.

Что это за мир? Гниющие башни из плоти, стены, покрытые пульсирующими наростами, воздух, густой от спор. Ты плывешь сквозь него, сжимаясь и растягиваясь, заполняя трещины, протискиваясь в щели. Иногда кажется, что ландшафт дышит — или это ты сам пульсируешь в такт?

Попробуй перелезть через обрыв. Не прыгай — отрежь. Лезвие мыши скользит по экрану, и вот ты уже не комок, а мост из дрожащей биомассы. А теперь — вниз головой по потолку, оставляя за собой влажный след.

Встретишь босса. Не мечом его побеждать придется, а весом собственного тела: раздави, проглоти, просочись внутрь и разорви изнутри. Или просто убеги — если успеешь переформатироваться быстрее, чем он схватит.

Загадки здесь не решают — их переваривают. Каждая локация как открытая рана: сочится странностями, шепчет обрывками воспоминаний. Кто-то ведь должен был все это разрушить… или создать? Может быть, ты и есть причина?

Ты даже не герой. Ты — процесс.