Blackout Memphis

Город дышит горячим асфальтом и порохом. Ты просыпаешься от гула вертолетов где-то за окном — опять блэкаут, опять темнота, только неоновые вывески моргают, как аритмичное сердце.

Твой диван вминается в спину, будто пытается проглотить. Кофе остыл. Вчерашний синяк на скуле пульсирует в такт музыке из соседнего клуба...

А потом начинается обычный день: проверяешь обойму, прячешь фотографию дочери под подкладку куртки, выходишь на улицу. Воздух пахнет гарью и перегаром. Кто-то кричит за углом — то ли смех, то ли предсмертный хрип.

Ты идешь по Мемфису, который больше не город, а открытая рана. Заброшенные фабрики скрипят ржавыми ребрами. Подземные казино шепчут обещания быстрых денег, но их пол липкий от чего-то темного...

Каждый выстрел отдается в висках. Каждая драка оставляет на губах вкус меди. Ты не герой — ты просто человек, который слишком долго не спал.

А вокруг? Гангстеры с глазами как у голодных собак. Копы, которым плевать на закон. И этот вечный вопрос: что страшнее — пуля в грудь или тот момент, когда ты перестаешь узнавать свое отражение в разбитом витрине?