Derrick the Deathfin

Бумажные волны шуршат под брюхом, как мокрая газета. Ты — машина для жевания, желудок с плавниками. Родители теперь хрустят на зубах у кого-то другого, но разве это важно? Главное — не дать стрелке голода коснуться нуля, иначе мир свернётся в трубочку и выплюнет тебя обратно к началу...

Вода пахнет крахмалом и типографской краской. Каждый глоток — это хлопок рвущейся бумаги, каждый укус оставляет на языке привкус картона. Чайки вяло машут крыльями, словно вырезаны ножницами по кривой линии. Дети на палубах визжат резиновыми голосами. Ты выпрыгиваешь — и вот уже их кроссовки щелкают по зубам, как пуговицы.

Горящие покрышки шипят, обжигая жабры запахом расплавленной пластмассы. Кости вылетают обратно с глухим чавканьем — будто кто-то трясёт мешком с карандашами. А эти алмазы... холодные, скользкие, они царапают горло, но зато множитель растёт, а счётчик урчит от удовольствия.

Тридцать два уровня. Иногда ты просто плывёшь, разрывая экран пополам, иногда — давишь боссов (их кишки похожи на мятую папье-маше). Иногда собираешь ракушки под насмешливые советы: «Знаешь ли ты, что рыбы спят с открытыми глазами?» Нет. Тебе не до сна. Ты слишком занят тем, чтобы не уснуть навсегда...