Outland

Ты падаешь в этот мир, как в глубокий сон — сначала медленно, потом резко. Воздух здесь густой от древней пыли и электричества, а под ногами скрипят плиты, помнящие шаги богов.

Попробуй дотронуться до света. Или тьмы. Твой выбор теперь — это твоя кожа, меняющая цвет, как хамелеон под вспышками молний. Красное не жжет, синее не обжигает... пока ты не ошибёшься. А ошибёшься — услышишь хруст костей, свой собственный стон и тихий смешок игры: *ну что, снова?*

Здесь всё хочет тебя убить. Даже платформы — особенно платформы. Они исчезают под пальцами, если ты не того оттенка, оставляя на кончиках пальцев холодный пот и адреналин. Но когда поймаешь ритм — тело запомнит это навсегда: прыжок, удар, смена полярности... как вдыхать и выдыхать одновременно.

Ты будешь возвращаться. Не за сокровищами (хотя их шелест манит, как шуршание банкнот), а за тем моментом, когда мышцы сами знают, куда двигаться. Когда экран мерцает, а ты уже в воздухе, и враг разлетается на пиксели под крики струн где-то за кадром.

Кто-то называет это метроидванией. Ты назовёшь это зависимостью — от дрожи в коленях после падения с высоты, от горького привкуса победы... и от тишины, которая наступает перед тем, как всё начнётся сначала.