BIOMORPH

Ты проваливаешься в этот мир через трещину в реальности — сначала только звук: хруст хитинового панциря под сапогом, шепот ветра, несущего запах ржавого металла. Потом понимаешь: здесь все хочет тебя убить. Или стать тобой.

Каждый труп — это подарок с лезвием внутри. Вгрызаешься в плоть поверженного чудовища, и его когти вдруг прорастают из твоих пальцев, а спина сгибается под тяжестью новых крыльев. Но помни — они тоже меняются. Вернешься в знакомый коридор, а там уже ждет что-то… пересобранное.

Блайтмур скрипит на ветру, как старый корабль-призрак. Разбитые витражи церкви звенят под каплями кислотного дождя, а местные жители прячут глаза — то ли от страха, то ли от того, что знают слишком много. Отстроишь город? Или просто украдешь кирпичи для очередной ловушки?

Здесь карта дышит. Тоннели сжимаются вокруг ребер, когда проползаешь в щель с кожей ящера, а потом внезапно разверзаются в пропасть, где воздух густеет от спор. Найдешь тот самый пистолет с живым патроном — он бьется в руке, как пойманная птица — но хватит ли у тебя нервов им пользоваться?

А еще эти сны. Каждый раз, когда поглощаешь новую форму, сквозь пелену воспоминаний мелькает чужое лицо… твое? Кости лгут меньше слов.