Just Take Your Left

Пальцы Морриса скользят по краю записной книжки, оставляя на пожелтевшей бумаге жирные следы от пота. Он снова перечитывает контракт — буквы расплываются, будто их писали чернилами, разведёнными в виски. Дворец призраков. Алмаз размером с кулак. И этот голос в трубке, который царапает барабанные перепонки: «Ты вернешься либо с камнем, либо не вернешься вообще».

Коридоры дворца пахнут ладаном и плесенью. Шорох крысиных когтей по паркету заставляет вздрагивать — не каждый звук здесь принадлежит мертвецам. В кармане болтается сабля, но против теней она бесполезна. Придётся жечь свечи, ловить дрожащий свет на стенах, где тени шевелятся чуть быстрее, чем должны...

Триста анимаций, и каждая — как удар под дых. Вот крыса вспарывает воздух зубами, вот призрак вытекает из зеркала, словно ртуть. Головоломки? Они прячутся в скрипе половиц, в узорах обоев, которые при ближайшем рассмотрении оказываются чьими-то последними словами.

А эти записки... Обрывки фраз, торопливые каракули. «Они знают, что я здесь» — и дальше клякса, похожая на кровь. Или чернила? Кто-то смеётся за спиной — или это просто ветер в трубах?

Ты будешь тыкать курсором в каждый угол, пока пальцы не онемеют от напряжения. Потому что алмаз — лишь предлог. Настоящая цель — понять, почему Моррис так боится не призраков, а тишины между их стонами...