Sins of the Prophets

Космос здесь не пустует — он трещит по швам от плазменных залпов и гудит сталью разорванных шлюзов. Представь: берешь старую стратегию про межзвездные войны, выворачиваешь её наизнанку, а вместо прежних фракций — вся вселенная Halo, словно кто-то вручную выгравировал её на корпусе броненосца.

Человечество сжимает кулаки вокруг колоний. Ковенант дышит в спину — их корабли, будто расколотые раковины, изрыгают фиолетовый огонь. Ты чувствуешь запах перегретого титана, когда крейсеры UNSC вгрызаются в орбитальную оборону. Каждый адмирал здесь — не просто портрет в меню, а живой нерв: один толкает науку через боль и тернии, другой предпочитает давить числом… но все они оставляют на металле свои царапины.

Оружие больше не стреляет «просто». Плазма прилипает к броне, как раскалённая смола, магнитные ускорители воют перед залпом — даже простой фрегат теперь пахнет порохом и озоном. А эти крошечные детали: дрожание экрана при прорыве щитов, хриплый треск радио в момент гибели капитана…

Конечно, кое-что отрезали без сожалений. Восстания на планетах? Смешно. Здесь нет времени на политику — только пальцы, вцепившиеся в штурвал, пока за иллюминаторами плывут обломки священных ковчегов. Даже технологическое древо перелопатили: пять ярусов открытий, и каждое — не «+10% к урону», а глоток воздуха перед последним прыжком.

Ты точно уверен, что хочешь командовать людьми? Они так хрупко звенят стеклом шлемов…