Пенумбра 4: Некролог

Сознание возвращается как удар — резкий, липкий, с привкусом железа на языке. Ты не в лаборатории. Не в снегу. Где-то между, где стены дышат плесенью, а провода под потолком шевелятся, будто черви. Вакцина не сработала. Ты это чувствуешь: под кожей что-то перекатывается, пульсирует в такт шёпоту за левым ухом.

*Кларенс*.

Он не имя, а щелчок в позвоночнике, смешок в темноте. «Двигайся», — говорит он, и голос обволакивает мозг, как тёплая грязь. Ты бы испугался, но страх уже съеден — осталась только усталость.

Экран монитора вспыхивает синим. Сообщение: *Амабель Свансон*. Руки дрожат. Ты же видел, как её тело рвут на части... или это были твои пальцы, сжимающие нож? Кларенс хихикает: «Шутка!» Он любит такие — когда реальность расслаивается, как гнилая древесина.

Амабель жива. Она сбежала до встречи, а теперь говорит о спасателях с Мануика. Твоя глотка сужается. Кто их вызвал? Почему сейчас? В ушах стонет скрежет металла — то ли дверь штурмовой группы, то ли твой собственный череп, трещащий по швам.

Вирус шепчет: «Беги». Но куда? Здесь нет дверей... только зеркала, и в каждом — лицо, которое ты больше не узнаёшь.