Trap for the Heir

Ты берешь в руки историю, как горячий нож — кажется, он обожжет, но пальцы уже не разжать. Гвен — это запах пороха и шерсти, смешанный с дождем на мостовой. Она привыкла доверять только мышцам и клыкам, пока один заказ не затянул ее в воронку из шепота за спиной и слишком холодных рук клиента.

Деньги пахнут железом. Обещания — гнильцой под сладким сиропом. А эти двое... Один оставляет на твоей коже следы, будто прикосновение раскаленного металла. Другой — как лезвие между ребер: сначала не замечаешь, потом уже поздно.

Ты копаешь глубже, и земля осыпается под ногтями. Каждый выбор — это хруст костей под сапогом или тихий стон в темноте. Союзники? Враги? Здесь границы тают, как сахар в яде. Даже магия здесь не сверкает — она липнет к горлу, как смола.

Легенды об оборотнях — не сказки. Они пахнут кровью и мокрой шерстью. Ты чувствуешь их каждой порой, когда ветер меняет направление... или это кто-то дышит тебе в затылок?

А потом — поворот. Еще один. Ты думаешь, что держишь нити, но они вдруг рвутся, оставляя на ладонях жгучую нить ожогов. Кто ведет игру? Может быть, ты уже в ловушке наследника... или он в твоей?