Transpose

Ты падаешь вверх. Ладонь скользит по холодной стене, которая теперь пол — или потолок? — и оставляет за собой след из искр, как будто трение можно увидеть на вкус. Гравитация здесь не закон, а предложение, от которого вежливо отказываешься...

Три мира. Один — синий, как переохлаждённый металл, и пахнет статическим электричеством. Другой дышит тёплым оранжевым светом, обволакивает кожу, будто густая жидкость. Третий... третий лучше не описывать словами. Ты поймёшь, когда окажешься там — по тому, как сжимаются мышцы спины.

Ты оставляешь следы во времени. Не метафора: вот твой силуэт из прошлого застыл в прыжке, вот он ловит предмет, который ты только что бросил... через пять минут. Иногда кажется, что играет не ты, а комната — а ты всего лишь её инструмент.

35 уровней — или один, бесконечно пересобирающий себя? Архитектура здесь растёт и рушится под пальцами, как песчаный замок под ветром. Стены шепчут щелчками шестерёнок, пол вибрирует от скрытых механизмов...

А потом вдруг — тишина. И понимаешь: это не головоломка про пространство. Это про то, как мозг сминается в попытке обмануть самого себя.

(И да — если уронить куб с высоты тридцати метров в режиме "перемотки назад", он издаст звук, похожий на смех.)