Flynn and Freckles

Песок хрустит под сапогами, соленый ветер обжигает губы — ты не первый, кто ступил на этот остров, но точно первый, кто уйдет отсюда живым. Если повезет. Флинн еще не знает, что меч в его руках теплый, как живой, и шепчет что-то на забытом языке…

Ты будешь карабкаться по обвалившимся скалам, чувствуя, как камешки сыплются за шиворот. Прыгать через пропасти, где внизу шевелятся тени — то ли корни деревьев, то ли что-то похуже. А потом внезапно застынешь: в темноте пещеры звякнет металл, и холодный пот пробежит по спине. Это не ловушка. Это *она* уже ждет.

Капитан Фреклз? Он висит у тебя за спиной, как дымчатый силуэт, и сыплет советами. «Левее… Нет, правее!» — но ты сам решаешь, слушать призрака или довериться инстинктам. Вон там, за грудой разбитых амфор, пахнет серой и ржавчиной — точно спрятано что-то блестящее. Или это просто светлячки в банке?

Головоломки здесь не из тех, что решаются парой рычагов. Попробуй угадать ритм барабанов древнего культа — или станешь удобрением для их священных лиан. Даже сундук с золотом может оказаться зубастым…

А потом будут погони. Будет адреналин, когда сапог скользит по мокрым камням, а за спиной свистят пули. Ты почувствуешь вкус крови на языке — то ли от укуса змеи, то ли от разбитой губы. И все равно полезешь дальше: ведь где-то там, под грудой обломков, лежит ответ… или очередная ловушка.

Здесь каждый камень дышит обманом. Даже воздух густой от секретов — втянешь носом, и покажется, что пахнет жареным мясом и порохом. Это не галлюцинация. Это другие охотники за сокровищем жгут костер…