Plains of Pain

Песок скрипит на зубах. Ветер приносит запах гари и чего-то металлического — может, крови, может, ржавых труб. Ты не помнишь, когда последний раз видел дождь.

Они сбежали. Корабли унесли их вверх, к холодным звездам, а ты остался. Теперь солнце жжет кожу, как раскаленный нож, а тень от скал кажется единственным убежищем. Но даже здесь шепчутся голоса — то ли ветра, то ли тех, кто уже сошел с ума от жажды.

Две группы. Одни кричат о порядке, другие шепчут о свободе. У обоих руки в крови. Ты выбираешь: примкнуть к кому-то или плевать на всех и тащить этот груз в одиночку? Решение давит на виски, как обруч из раскаленного железа.

А еще есть пустошь. Она дышит. В трещинах асфальта прячутся артефакты прошлого — может, бесполезный хлам, может, ключ к чему-то большему. Ты копнешь глубже и найдешь ржавый пистолет с одним патроном... или детский рисунок на обрывке бумаги.

Ты строишь укрытие из того, что нашёл. Каждый гвоздь — победа. Каждая банка консервов — жизнь на день дольше. Но ночью, когда ветер воет в разбитых окнах, ты слышишь их шаги за дверью. Они тоже хотят жить... или просто отнять твоё?

Сможешь ли ты продержаться до рассвета? Или станешь очередным пятном на песке — безымянным, забытым...