Locked-in Syndrome

Ты просыпаешься в комнате, которой нет. Стены дышат — то сжимаются, то раздвигаются, будто ребра гигантского зверя. Пол скользит под ногами, как мокрая кожа. Это не сон, потому что здесь пахнет старыми книгами и сыростью подвала... а еще чем-то кислым, будто испорченные фрукты.

Попробуешь крикнуть? Голос утонет в липкой тишине.

Каждый уровень — новый слой сознания, смятый в причудливую геометрию. То пробираешься сквозь лабиринт из костяных полок, то балансируешь на обломках памяти — они крошатся под пальцами, оставляя на коже следы пепла. Вода ниже чернее ночи. Что-то шевелится в глубине... лучше не всматриваться.

Оружие? Иногда найдешь ржавый нож или обломок трубы — холодный, обжигающе реальный среди этого безумия. Но чаще приходится прятаться. Существа здесь появляются без звука: вдруг понимаешь, что за спиной стало теплее... и тише.

Записки попадаются редко — смятые клочки с дрожащими буквами. «Не смотри в зеркала» или «Они не любят свет». Фонарик садится в самый неподходящий момент... а потом снова щелчок, и тьма смыкается над головой.

Главное — не останавливаться. Если замешкаешься, стены начнут ползти ближе... или ты сам забудешь, куда шел.