The Forest of Doom

Ты идешь по лесу, где ветви хватают за плащ, как мокрые пальцы. Воздух пахнет гниющими ягодами и железом — где-то рядом пролилась кровь. В кармане скрипит карта, но она врет: тропинка исчезает через два шага, а на третьем тебе уже подставляет подножку корень...

Кости трещат в кулаке, когда бросаешь кубики. Шесть очков — и твой меч вонзается в горло гоблину. Но следующий бросок оставляет на запястье синяк: неудача пахнет пылью и потом. Три пути впереди, три страницы, которые можно перевернуть. Мост через пропасть? Пещера с шепотом? Или поляна, где трава притворяется безобидной...

Инвентарь — это не просто цифры. Запах сырой кожи фляги. Звяканье монет, которые ты пересчитываешь перед сном у костра. Даже ножны скрипят по-разному, если внутри осталось три удара или один.

Смерть здесь не стирает сохранения — она рвет страницу. Начинаешь сначала, с пустыми карманами и зудящим шрамом на память. Но разве не в этом соль? Когда каждый выбор отдается дрожью в коленях, а удача — это не алгоритм, а горячий кусок металла за пазухой...

Пять часов туда-обратно между жизнью и концом. Или двадцать — если заглядывать под каждый камень, где может прятаться половинка молота или зубы тролля.