SlavicPunk: Oldtimer

Город скрипит под сапогами, как старый паркет. Ты — Янус, а это значит, что вчерашний день уже сгнил заживо, а завтрашний пахнет перегаром и порохом. Кто-то украл не просто данные — вырезал кусок из городских кишок, и теперь корпорации лижут ножи, банды дергаются в конвульсиях, а твоя жизнь трещит по швам...

Оружие здесь — продолжение руки. Разбираешь стволы на кухне, среди крошек хлеба и остывшего кофе: приклад с насечками под пальцы, глушитель с царапинами от бетона. Каждый выстрел отдает в плечо теплой волной, каждый патрон — маленький бунт против системы.

Но иногда лучше не стрелять. Прислушаешься к гулу вентиляции — там шепчется проводка, дрожит сигнализация. Взлом, обход, манипуляция... или просто сигарета на крыше, пока неон выедает глаза.

Этот мир царапается. Смешное соседствует с отвратительным: реклама дешевых протезов врезается в грязь под колесами олдтаймера, а твой последний свидетель икает от страха и самогона. Здесь нет героев — только те, кто еще не сломался.

Ты думаешь, киберпанк — это блики на хромированных масках? Попробуй прочувствовать его кожей: сквозняк в подворотне пахнет ржавчиной и тмином, экран терминала жжет пальцы статикой, а голос наушников шепчет то ли угрозы, то ли признания...