M87

Кожа машинного мира стянулась в рубцы от старых войн. Ты просыпаешься в ржавом коконе разбитого транспорта — последний мясной солдат среди шестеренок и проводков, что теперь называют себя жизнью. Они даже дышат: шипение гидравлики, мерцание диодов в такт. Смешно?

Две пушки на спине. Тяжесть кобуры режет плечо, но без этого веса ты шатаешься, как пьяный. Одна — для ближнего боя, вторая… Вторая обычно кончается патронами к третьей загадке.

Локации скрипят. Не метафора — реальный звук перегруженных сервоприводов под фальшивыми стенами. Разбей кирпич — а там не секрет, а очередной дробящий пресс с запахом озона. Автосохранение щелкает, будто костяшками пальцев.

Энергокапсулы теплые. Скользкие. Приходится зажимать их в локте, пока пальцы ищут хоть что-то для укрытия от лазерного прицела на потолке… Кстати, да — он всегда на потолке.

Беги. Прыгай. Умри десять раз на одном трамплине, потому что механика прыжка требует толчка ровно на 0,3 секунды раньше, чем подсказывает инстинкт. Здесь все построено против твоего тела — даже воздух густеет в момент кульбитов.

А потом будет дверь. Будто ребро, перекрывающее путь. Вставишь капсулу — и она всосется в паз с мокрым хлюпом… Или это кровь в ушах так стучит?