Beanstalk

Ты отправляешь брата на рынок — пусть меняет корову на мешок зерна, а не на чепуху. Но он возвращается с горстью сморщенных бобов, и от их шелеста в кармане щемит под ложечкой. Глупый мальчишка. Ты швыряешь их в грядку за окном, а утром просыпаешься от странного скрипа — будто кто-то тянет канат через твои ребра. За окном стебель, толще твоего бедра, уходит в облака. А брата нет.

Придется лезть. Кора царапает ладони, пахнет сырой древесиной и чем-то металлическим — будто гигантская сковорода где-то выше. Дни тянутся, мышцы горят, а ты все цепляешься за листья, размером с лодку. На вершине воздух густеет, как сироп. И вот он — мир, где трава колышется выше крыш, а тень от замка накрывает тебя целиком...

Здесь все держится на золотых яйцах. Их несет гусь — пушистый комок магии, от которого пахнет корицей и старыми книгами. Брат уже тут, конечно. Он шепчет что-то гусиному перу в руке (оно блестит неестественно), и ты понимаешь: если он утащит птицу вниз — этот мир рассыплется, как песочный замок под ботинком.

Беги. Прыгай по облакам, которые хрустят под ногами, как ледяная корка. Цепляйся за виноградные лозы — они липкие, будто обмазаны медом. Иногда великаны проходят мимо; их шаги сотрясают землю так, что зубы стучат... но они не видят тебя. Ты всего лишь муравей в их саду. Главное — не смотреть вниз