Lost World

Песок скрипит на зубах, а солнце жжет кожу — ты забыл, когда в последний раз пил воду. Здесь все хочет тебя убить: воздух, пропитанный металлическим запахом грозы, ветер, несущий шепот мутировавших существ в высокой траве… Даже тень от скал кажется подозрительной.

Ты сломаешь ветки, разожжешь костер, но дрожащими руками — спички отсырели за ночь. Крафтишь копье из обломков пластика и ржавой трубы: хлипкое, но лучше, чем ничего. А потом услышишь тот звук — будто кто-то разрывает мокрую ткань. Это они.

Одиночество здесь обманчиво. В пещерах находят пустые палатки с консервами 90-х годов, на деревьях — ловушки из проволоки. Кто-то уже пытался выжить до тебя… и проиграл.

Ты поймаешь рыбу удочкой, собранной из хлама, но мясо пахнет йодом. Съешь — или рискнешь голодать? Каждый выбор оставляет послевкусие: горькое, как пепел от сгоревшего дневника с записями про "зону заражения".

Ночью плот качается на волнах, а фонарь выхватывает из темноты силуэты островов. Там могут быть боеприпасы… или гнездо тех самых тварей, что разорвали твоего напарника неделю назад. Ты все равно причалишь — потому что топливо на исходе, а в груди щемит любопытство.

Пальцы сами запоминают комбинации: камень + веревка = ловушка для кроликов (если они еще не мутировали). Металлолом + древесина = баррикада (хватит ли времени до заката?). Здесь нет инструкций — только зуд в ранах от прошлых ошибок и хриплый счетчик радиации в наручных часах…