Fortune's Run

Город дышит перегретым металлом, а где-то между ребер его трубопроводов застревает вонь дешевого синтетического топлива. Ты идешь по нему — нет, продираешься сквозь липкий полумрак, где даже воздух кажется густым от выхлопных газов и человеческого отчаяния.

Кто сказал, что будущее должно быть чистым? Здесь оно покрыто слоем сажи и крови. Винтовка в твоих руках — не оружие, а продолжение руки, холодное и безжалостное. Катана? Она поет, когда рассекает плоть, но эту песню слышишь только ты.

А еще есть паркур: стена — это не преграда, а просто еще один путь. Оттолкнешься, поймаешь ритм — и вот ты уже летишь над пропастью, чувствуя, как ветер свистит в ушах. Но оступишься — и земля встретит тебя с размаху, как старый враг.

Моза Лидд'сеха не героиня. Она — трещина в системе, живой нож, воткнутый в горло Нового Забра. Ее свобода пахнет порохом и потом. Ты будешь душить, ломать кости, отражать пули — да, именно отражать, чувствуя, как вибрация от удара проходит по всему телу.

А вокруг... Орущие рекламные голограммы, наркоторговцы с пустыми глазами, стоны за тонкими стенами дешевых отелей. Космос? Он где-то там, за смогом. А здесь только ты и те, кто готов убить за пару кредитов.

Попробуешь пройти тихо? Получится не всегда — иногда сталь звенит громче выстрела. Или предпочтешь устроить бойню? Тогда запомни: даже у дробовика есть своя поэзия... особенно когда он разрывает череп с первого раза.

И да — ты будешь падать. Часто. Потому что этот мир не прощает ошибок... или просто ждал удобного момента, чтобы вонзить нож в спину.