Body of Evidence

Кожа на пальцах липнет от резиновых перчаток, а в воздухе висит сладковатый запах хлорки и чего-то металлического. Ты не уборщик – ты тот, кто стирает следы. Не ошибёшься. Не замешкаешься. Иначе полицейские фонари вырвут из темноты кровавый отпечаток, забытый под ножкой дивана...

Каждый заказ – это танец на лезвии: бросить тело в реку? Или растворить его до последней косточки? Выбор за тобой, но время уже тикает – где-то скрипит дверь, на лестнице слышны шаги.

Сначала всё просто: пятно на ковре, труп в прихожей. Потом – ловушки посложнее. Окна нараспашку, соседи за стеной, часы с боем, которые громче твоего дыхания. А ещё эти клиенты... То коп в мятой рубашке шепчет угрозы, то мафиози с сигарой ставит песочные часы прямо перед лужицей крови.

Глаза слезятся от едкого дыма, когда жжёшь одежду. Пальцы дрожат, пока запихиваешь очередное тело в узкий шкаф. Но самое страшное – не крики за дверью, а тишина после уборки. Та самая тишина, в которой слышно, как капля падает на кафель...