Necken

Ты идешь по лесу, где ветви хлещут по лицу, как мокрые веревки. Воздух пахнет гниющими ягодами и железом — то ли кровью, то ли старыми доспехами, брошенными в папоротнике. Зачем идти к тому, кто топит всех подряд? Может, потому что шепот в твоих снах обещает что-то… важное.

Каждый шаг хрустит — не только под ногами. Что-то следит из чащи. Войска короля бродят между деревьями, их кольчуги звенят, как колокольчики на шее у мертвеца. А еще хуже — те, кто тише. Неккен ждет.

Собирай коренья, ломай сучья, куй ножи из того, что найдешь. Крафт здесь — не меню с иконками, а холодная дрожь в пальцах, когда связываешь травинки для лука. В сундуках попадаются вещи… странные. Кость с выцарапанными рунами. Пузырек с чем-то теплым внутри.

Бои — как шахматы, если фигуры кусаются. Один неверный ход — и клыки уже впиваются в горло. Первая смерть всегда неожиданна: стрела из темноты, петля на дереве, внезапно оживший камень под ногами… Начинаешь заново.

Три лица в темноте костра предлагают выбор: кто-то быстрее, кто-то крепче, кто-то знает то, чего не должно знать ни одно живое существо. Их истории остаются за кадром — обрывки фраз, пятна крови на страницах дневника…

Лес меняется каждый раз. Сегодня река справа, завтра — за спиной. Враг может оказаться добычей, если перевернуть его и посмотреть на брюхо: там иногда блестит ключ… или просто личинки.

А потом — вода. Черная, бездонная. Руки хватают тебя еще до того, как ты поймешь, что это руки.