QV

Пространственное Ядро трещит по швам — ты слышишь этот гул, будто кто-то точит нож о кости мироздания? Миры слипаются, как мок в перегретом двигателе, а где-то между ними мелькает крошечная фигурка с кистью в руках...

Куби. Последняя из тех, кто помнит, как пахнет воздух у Врат — сладковатый, с привкусом статики. Ее пальцы оставляют за собой чернильные дорожки: вот мост через бездну (он дрожит под ногами, как студень), вот дверь в другую галактику (пахнет жжеными перьями). А рядом топает Варон — пингвин с голосом проигравшего дилера. Он вечно что-то жует и бросает взгляды на развалины, будто видит в них меню с невыгодным курсом валют.

Ты везешь ее сквозь 172 уровня, где стены дышат, а головоломки шепчут обманчивые подсказки. Попробуй пройти по потолку, пока гравитация не передумала? Или разгадай голема, который складывается из обломков, словно пазл с недостающим зубом...

Сложность меняешь одним движением — сегодня ты карабкаешься по руинам предков (их плиты холодные, как экран мертвого терминала), завтра летишь сквозь портал, и ветер рвет волосы в клочья. А еще эти тени... Они не просто следуют за тобой. Они повторяют каждое движение с опозданием в полсекунды — достаточно, чтобы мурашки побежали по спине.

Костюмы? Да их сотни. Но какой смысл в блестящем плаще, если за спиной уже нависает трещина в реальности...