Мадагаскар

Просыпаешься в клетке. Точнее, не ты — Алекс. Сквозь решетку пробивается запах жареных орехов и хот-догов, где-то визжат дети. Еще один день шоу, еще один прыжок через огненное кольцо… пока зебра Марти не исчезает в темноте нью-йоркских улиц.

Ты рвешь замок зубами — металл оставляет на языке горький привкус. Глория топчет забор, как картон, Мелман мечется, цепляясь шеей за фонари. А потом — ящики. Теснота, качка, соленый ветер сквозь щели. И вдруг — удар. Вода заливает легкие, песок скрипит на зубах…

Мадагаскар пахнет гниющими фруктами и свободой. Здесь ветер гнет пальмы до треска, а лемуры шепчутся в кустах, будто перекатывают сухие горошины. Ты идешь по следам фосс — их рычание отдает мокрой землей после дождя.

Пингвины? Да они уже взломали корабельный радар носом. Шаффлборд — лед под ногами звенит, как разбитое стекло. Мини-гольф: мяч застревает в пасти каменного идола… или это просто Мелман упал?

А вечером — барабаны. Шкура горит под ритм, лапы сами выбивают дробь. Глория смеется, и звук разливается густым медом. Возвращаться? Может быть. Но сначала — прыгнуть со скалы в воду, где медузы пульсируют розовым светом…