Indiana Jones and the Staff of Kings

1939-й. Жара в Судане липнет к коже, как старая газета, а песок скрипит на зубах. Ты поправляешь шляпу — чуть левее, чтобы солнце не слепило — и чувствуешь знакомый вес кнута на бедре. Нацисты где-то рядом: их сапоги хрустят гравием за поворотом, а запах дешевого одеколона смешивается с порохом.

Посох Моисея. Легенда говорит, он раздвигал моря... но что он сделает в руках Магнуса Фёллера? Тот любит играть в тени, его пальцы всегда чуть согнуты, будто уже сжимают добычу.

Сан-Франциско встретит тебя воем сирен и горьким привкусом кофе из придорожной забегаловки. В Панаме лианы обовьют запястье, холодные и влажные, как змеиная кожа. Стамбул — крики торговцев, пряный дым кальянов, древние камни под ладонями. А Непал... там воздух такой разреженный, что каждый вдох обжигает легкие.

Кнут щелкает — враг роняет винтовку с глухим стуком. Кулак бьет в солнечное сплетение, и ты слышишь хриплый выдох. Прыжок через пропасть: на мгновение веса нет, только ветер в ушах... а потом гранит больно встречает колени.

Биплан трещит по швам, мотор захлебывается пулями. Мотоцикл несется по узким улочкам — ты чувствуешь, как раскаленная выхлопная труба жжет лодыжку. Головоломки? Даже древние механизмы скрипят от нетерпения: поверни этот символ не так — и каменная дверь раздавит тебя с мягким хрустом...

А потом темнота. И только смешок Фёллера где-то впереди — скользкий, как масло по металлу.