Day: 40

Дождь лил тридцать девять суток. Не переставая. Потом стих — и мир содрогнулся, как мокрая шкура, стряхивающая с себя тяжесть. Теперь ты здесь. Воздух пахнет ржавчиной и чем-то сладковатым, что заставляет горло сжиматься.

Ты идешь по щиколотку в мутной воде, слушая, как где-то за спиной хлюпает что-то массивное. Не оборачивайся. В кармане — пистолет с тремя патронами. Их хватит? Вряд ли.

Локации живут своей жизнью: бетонные коробки дышат сыростью, провода свисают, как кишки, а в темноте между ними мелькает то ли тень, то ли… Нет, точно не тень.

Движок выжимает из теней каждый пиксель — свет пробивается сквозь разбитые окна, ложится на пол неровными пятнами, и кажется, будто они теплые. Но это иллюзия.

Головоломки не повторяются. Как и страх. Один раз споткнешься о труп (еще теплый?), другой — услышишь шепот из радиоприемника… который не включен.

А геймпад дрожит в ладонях ровно так же, как твои пальцы, когда существо за углом начинает скрестись когтями по металлу…