Simantik

Холодный ветер впивается в кожу, пока ты пробираешься сквозь ржавые ворота острова. Здесь пахнет сыростью и окисленной сталью — будто сам воздух хочет тебя предупредить. Но куда деваться? Ты уже здесь.

Каждый шаг отдается эхом в пустых коридорах, но ты знаешь — кто-то следит. То ли люди, то ли что-то другое... В кармане скрипит пистолет с перекошенным прицелом, а за спиной — топор, который вот-вот развалится. Оружие здесь живет недолго. Как и люди.

Ты нащупываешь записку в груде мусора: чернила расплылись, но кое-что разобрать можно. Кто-то умолял о помощи. Кто-то другой — предупреждал. А третий просто написал «беги», прежде чем черта перечеркнула слово.

Здесь все ломается — не только стволы и лезвия. Даже правда гнется, как дешевый металл. Одни шепчут заговорщицкие истории, другие стреляют без вопросов. Ты будешь верить им? Или проверишь сам — ножом в ребро или пулей в темноте?

Иногда кажется, что остров дышит. Стены сжимаются, когда ты проходишь мимо, а тени слишком долго задерживаются на месте... Или это просто голод и усталость сводят тебя с ума?

Выбора нет — только вперед. Сквозь подземелья, где скрипят непонятные механизмы, через дворы, где ветер гонит по земле клочья чьих-то дневников. Каждая находка — кусочек пазла, который не складывается. Пока не складывается...

Ты почувствуешь это на вкус — страх, гнев, ледяное безразличие тех, кто остался здесь до тебя. Их голоса будут звучать у тебя в голове даже тогда, когда от них останутся лишь пятна на бетоне...