Inquisition

Темные переулки Парижа пахнут мочой и жареным луком. Где-то скрипит флюгер, ветер шепчет по камням — а ты прижимаешься к сырой стене, сжимая в потных пальцах отмычку. Один неверный щелчок, и стража застучит сапогами по мостовой...

Четырнадцатый век. Время, когда даже хлеб стоит крови. Ты — Мэтью. Не герой, не избранный. Проще говоря: крыса, которая умеет сливаться с тенями. Но тюремная солома под боками внезапно стала билетом в другую жизнь. Старый каторжник хрипит на ухо про печать тамплиеров — золото, которого хватит, чтобы смыть с себя эту коросту нищеты... если сначала не сломаешь шею в бегстве.

Здесь не дерутся. Здесь выдыхают и ждут. Шаги за стеной заставляют живот сжиматься в комок, а крик часового обжигает, как кипяток. Ты научишься различать звон ключей на поясе у тюремщика и скрип кожи на рукояти меча. Прыжок через пропасть — не подвиг, а дрожь в коленях и расчет доли секунды.

Кто-то назовет это кражей. Ты назовешь это дыханием: между пальцами скользят кошельки, замки сдаются с тихим стоном, а каждый луч фонаря режет кожу, как нож. Но ошибешься раз — и станешь просто еще одним трупом в сточной канаве...

А ведь мог бы остаться гнить в камере.