MageQuit

Пальцы скользят по краю гримуара, оставляя на пергаменте следы от пота. Здесь каждое заклинание пахнет серой и жжёной шерстью — знаешь, что промахнулся, ещё до того, как огненный шар врезается в стену.

Десять маглов на арене. Девять раундов. Один победитель — тот, чья борода к финалу коснётся пола. Ты слышишь хруст костей под ледяными шипами? Это не ты... пока не ты.

Шепчешь руны, рисуешь их в воздухе — но сосед уже плетёт паутину из молний. Успеешь увернуться? Колени дрожат, а губы сами складываются в проклятие. Шестьдесят заклятий, и каждое обжигает ладонь, если держишь его слишком долго...

А потом — взрыв. Совместная атака: твой огонь плюс чей-то ветер превращают арену в адскую печь. Кто-то кричит. Кто-то смеётся. Ты вдруг понимаешь, что борода уже достаёт до колен — но это всего лишь иллюзия, наведённая соперником.

Здесь нет правильных тактик. Есть только момент между вдохом и кастом, когда решаешь: ударить в спину или спалить себе брови попыткой создать щит. Арены меняют форму, заклинания цепляются друг за друга как пьяные, а победа пахнет горелым волосом и... мятой? Странно.

Ты точно готов к тому, что твой последний залп сорвёт с лица противника не только жизнь, но и пару метров растительности?